perdulário

Camilla Connolly, Another Prodigal Son, Collagraph, 69 x 87cm

Dizem que gastou toda a sua fortuna a desperdiçar talões de compra.

altura

da guerra como se de um pic-nic de verão, a ganhar bolor debaixo do sofá da sala, a partilhar albuns desbotados com o casamento da prima

- já viste estes penteados?

e as mamas da preta, o sorriso do capitão, o altar da igreja, os sapatos do padrinho, os tijolos dos turras, as bocas de sino, a coluna na picada, o carro da noiva, a mina desmontada e os acepipes na mesa.
A guerra a preto e branco, a esboroar-se nos cantos e qualquer dia quase nada, ninguém se lembra, afinal não houve não foi nada já passou

- usava-se assim, na altura.

xxi

Viver assim, no prazer das despedidas e dos reencontros, partidas e chegadas com balcões pré-destinados pelas autoridades competentes e amplas salas de espera com colunas para nos encostarmos e abraçar quem fica, como o casal ali ao canto, tão novos e enamorados, a imaginar as saudades que vão sentir já daqui a bocado e entretanto a dar as mãos, a dar os braços, a dar os lábios e a dizer adeus com os olhos brilhantes.
Eu a lembrar-me do tempo em que nos abraçávamos assim e nos sentíamos a falta quando um de nós não estava, a lembrar-me como era quando achávamos que nos amávamos, quando fazíamos promessas de lugares-comuns com a consciência de que tínhamos consciência do ridículo e brincávamos com isso. Sem saber o que entretanto nos aconteceu, sem nenhum facto ou discussão que o justificasse, nem sequer a certeza de que tenha contecido alguma coisa ou se apenas o desgaste a rotina a distância a cómoda distância que interrompemos aos domingos e que às vezes nos custa

- Posso ajudar?

Eu a admirar a generosidade da empregada de balcão que me fala e sorri com um sotaque brasileiro mas a dizer que não, muito obrigado, dela só quero mesmo

- Um café e um bolo de arroz.

xx

- E boa viagem.
Eu quase a responder igualmente mas depois só obrigado porque afinal eu é que vou, apanho um avião e vou.
Olho de novo o menú e o meu prato começa a ser servido, o almoço está na mesa, podem vir, fazer o check-in, essa palavra estranha talvez ainda à espera que alguém a aportuguese, xequine ou chequine ou deixá-la ficar como está para que nos possamos entender nesta coisa a que chamam – hipócritas – aldeia global, carreiras regulares de Faro a Banguecoque, de avião do México até à Tailândia, ir para Paris sem ser com o contrabando, sem romances escondidos no palheiro, sem atravessar o minho ou o guadiana a nado a meio da noite, sem atravessar a Espanha à boleia com as ovelhas, ir para Paris neste intervalo de espaço, sair momentaneamente do mundo lá fora e abrigarmo-nos aqui nos metais, nos mármores e nos neons e apanhar a escada rolante

LEVEL TWO

o avião

LEVEL THREE

e novos metais , novos mármores, os mesmos avisos em língua estrangeira mas como se estivéssemos em casa, uma vida de reserva, recarregar baterias

FULL ENERGY

e ainda longe do

GAME OVER.

Podíamos viver sempre assim, nestes momentos de plástico e pladur, sempre como se em viagem.

fogo

Cutty Sark by Robert Macgregor

"When you lose original fabric, you lose the touch of the craftsman, you lose history itself," he said.
"And what is special about Cutty Sark is the timbers, the iron frames, that went to the South China Seas, and to think that that is threatened in any way is unbelievable, it's an unimaginable shock."

epitáfio

UM GAJO QUE
(praticamente)
NUNCA FEZ MAL A NINGUÉM